Morreu, com 71 anos de idade, Lou Reed. Um músico genial, inventor, entre outras coisas, com os Velvet Underground, do conceito de música alternativa e criador de um estilo tantas vezes imitado: a poesia underground, uma visão da música simultaneamente selvagem, primitiva, lírica e erudita, o olhar cínico, sombrio e realista de cronista contemporâneo, o canto quase falado e uma maneira original, económica, rugosa, seca e, por vezes, brutal, de retocar os três acordes básicos do rock’n’roll. Para a história da música popular ficam, no mínimo, com os Velvets, The Velvet Underground & Nico, White Light/White Heat, VU ou Live MCMXCIII. A solo ficam, por sua vez, Transformer, New York, Songs For Drella (escrito a meias com John Cale, o seu irmão desavindo), Magic And Loss ou The Raven (talvez a sua obra-prima). Mas seria imperdoável esquecer álbuns do calibre do terceiro dos Velvet Underground, de Street Hassle e The Blue Mask (estes dois últimos a solo); ou ainda um punhado de grandes canções irregularmente distribuídas por cerca de três dezenas de álbuns.

Embora tardia, deixo-vos aqui a minha derradeira homenagem ao poeta, ensaísta e tradutor António Ramos Rosa (1924-2013), Prémio Pessoa em 1988, e à sua magnífica e duradoura obra, enraizada numa persistente procura de um espaço livre e focada numa angústia existencial amarrada ao absurdo da vida. Um autor imenso cuja trajetória literária exibe um distanciamento e um assinalável desprezo pela vida, envoltos num mundo inesgotável de interrogações e variações estéticas, seladas pela energia, pela complexidade e pelo aperfeiçoamento da palavra. Quase Nada ou Nada, poema publicado em 1979, é um exemplo feliz do percurso estético e literário que, muito resumidamente, vos acabei de descrever.

Por quase nada ou nada

que junção de alegria corpo e terra

que mão sobrou entre as ruínas

que braço ainda respira sobre as pedras?

Isto é uma árvore ou a sombra de umas ancas?

Isto é a terra ou o suor dos ossos nus?

Ainda dirias aqui a sombra azul?

Que mulher te acompanha até ao muro?

Isto é um mar ou um nome sem espessura?

Por quase nada, uma sombra apenas,

uma sombra de quê, breve horizonte, altura

ou boca unida ainda à árvore obscura

ou só a mão que sobra entre ruínas.

Por nada eu te diria,

Por um espasmo de frescura nas palavras,

ó voz entre formigas,

ó forma de desejo já perdida,

ó junção da terra ao corpo em que respiras!

O adeus definitivo do nosso único prémio nobel da literatura.